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Non è l'anima
Il mio posto delle fragole giuro che c'è. Mi fa ricordare amici e parenti che non ci sono più.
Sarebbe bello riuscire a pulirsi l'anima con l'aria fresca del mattino, ma l'anima è un'invenzione. Qualcosa rimane sempre sporco, emana il tanfo delle cose non risolte, dei rimpianti a forma di schiuma, ma non è l'anima. E' il vigliacco prostituirsi dei ricordi immaginari, quelli che non sono mai esistiti.
Ricordo di essere stato dove l'attimo non ha mai smesso d'incepparsi, perso e prigioniero di un meccanismo a orologeria. Poi ricordo le volte che non sono stato felice, il mio muro del pianto, le maschere che avrei voluto indossare.
Torno nel mio posto delle fragole e sembra di scimmiottar me stesso. Il vaso di Pandora è aperto, ma quel meccanismo a orologeria c'è ancora, il suo logorante ticchettio pare essersi addolcito: abissale melodia.
